En la punta de la lengua

Si la columna nunca se desmorona ¿sabrás que estoy en su vestido duro, apoyada mi cabeza, la lengua rígida, los ojos cosidos? ¿Sabrás que pienso en tu envoltorio, la palabra desviada en el cemento? Si tu cuerpo fuera esa columna, apoyada mi cabeza, los ojos rígidos, la lengua dura, ¿sabrás que se desmorona mi vestido en tu palabra? María Kril

Sergio Guerrieri, una consagrada pluma que trascendió los límites de la ciudad, brinda un taller de formación en el que los asistentes devienen en cultores de la palabra escrita   Con tan solo 10 años, tras ganar un concurso literario sobre la vida de Melchor Romero,  Sergio Guerrieri  ya sabía que tenía vocación de escritor. Hoy, con 36, este platense que tiene en su haber varios libros publicados de narrativa y poesía brinda un taller de formación de escritores, en el que más de 90 personas intentan plasmar toda su creatividad en el difícil arte de combinar las palabras. El ecléctico Guerrieri, quien antes de abocarse de lleno a la escritura estudió Sistemas, Letras en la UNLP y Coordinación de talleres, y además se desempeñó como corrector de textos jurídicos, obtuvo diferentes distinciones y premios de renombre por sus obras Desnudos en Quarently, Ritual de cacería y Pozo, todas editadas por la Biblioteca Nacional.  El currículum de este ho...

Enemigo Con qué papel se imprimieron los libros que leyó el hombre que hoy se levanta armado delante de otro como él de piel oscura como él de madre que limpió baños como la suya y zurció el guardapolvo doblada en la cocina después de un día largo? ¿Se sentarían juntos esos dos se pasarían papelitos con respuestas difíciles se empujarían frente al bebedero y saldrían del hombro,  hechos uno con las bocas mojadas de gusto transpirados y rojos, a formar? En tardes como ésta los dos van a a plaza, uno lleva un cartel escrito a mano y el otro un uniforme igual al de los buenos a la hora de la leche. A metros, nada más alguien levanta la copa de champagne  y con la boca llena dice cheers.                                         ...

Preguntamos ¿Alguien sabe qué será de la vida de Santiago, si anoche durmió bien, dónde pasó la tarde, en quién pensó mientras trataba de cruzar el río, si tiene un par de medias secas para cambiarse? ¿Alguien lo vio volver a casa, prender el fuego para entrar en calor, llenar la pava a la mitad, tirar la yerba de ayer en una bolsa? Dicen mi madre que no hay  cosa peor que irse a dormir con los pies fríos. Mamá, un hombre solo frente a un ejército, está desnudo para siempre.